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Tant d’années devant cette porte fermée, sans savoir pourquoi. Il y a toujours une heure ou tu voudras l’ouvrir.                                                                                                                       

Tu riais comme celui qui se regarde pour la première fois dans un miroir et enregistre la découverte.

Tu me regardais et me signalais : « Que veux-tu, je suis ainsi ».

Tu craignais tant que je te devine mieux que tu ne le faisais.

Tu as adoré le pire de moi, ce qui te faisait frémir et frissonner de plaisir dans les lits. J’étais pour toi comme croquer dans la cerise, ton fruit favori.

Je t’ai parlé, je t’ai suivi, je t’ai touché, je t’ai laissé. Tu m’as reprise. Tu m’as souris. Encore une fois.

Et puis je te croyais, je ne te croyais pas.

Tu as aimé à la folie mes existences dérivées. J’ai aimé cet encens consumé pour le plaisir à cause de ton parfum entêtant et banal qui était celui du temps irrémédiable qui passe.

Quel charmant animal tu as été jadis. Je vis dans le souvenir de ton haleine, l’oreille bourdonnante d’un certain ton de ta voix : je suis à tel point possédée de ton amour, que je te ressemble.

Il trouvait un grand charme à l’intimité des femmes, une torpeur. Aujourd’hui, il traîne encore des journées à leur suite, dans leurs chambres, au sortir des nuits commencées au matin.

« Tu perds ton temps » dit-elle. « Et bien que je le perde» répond-t-il.

Il n’aime que dans cette haleine implacable du perpétuel amour. Je le sais. Il me le répète indéfiniment.

Il aimait parler d’argent. Il aimait l’argent dans ses propos.

« L’argent est fait pour les putains » disait-il.

Pendant qu’elle raconte sa journée, son enfance et montre ses photographies, est-ce toujours elle qu’il voit ?

La plupart du temps, ses yeux se perdent dans d’autres lits.                  

Il a besoin des femmes. D’autres les aiment sans doute davantage. Lui, il en a juste  besoin. Et non pas d’une. De toutes les femmes. De la foule des femmes. Du tableau indéfiniment mobile de leurs possibilités. Il est la proie du changement, cela le prend souvent. Comme il est différent avec elles, et avec …

Il m’a dit très récemment : « J’ai besoin d’être ivre pour me sentir chez moi ».

Sa vie l’accable comme un désert sans mirage et il consent à être inadapté à la vie commune.