lnwolffeugene

«…  longtemps, il avait pensé que Margaret était morte. Il n’y a pas de raison, non, il n’y a pas de raison.[…] Mais il éprouvait pour une fois revenu à l’endroit exact d’où il était parti un jour, à la  même place, à la même heure et à la même saison, comme deux aiguilles se rejoignent sur le cadran quand il est midi. Il flottait dans une demi-torpeur en se laissant bercer par les cris des enfants du square et le murmure des conversations autour de lui. …»