lnwolffeugene

Deux femmes dinent de part et d’autre d’une bougie, dans l’immeuble d’en face. Il ressemble à un grand wagon-restaurant vertical, en service de nuit.

Elles parlent. Leur attitude est détendue, agréable à regarder. L’une boit, l’autre se lève. Je la vois disparaître puis apparaître à la fenêtre mitoyenne, celle de la cuisine. Elle bricole au-dessus de l’évier.

De retour dans la salle à manger, elle se penche sur la bougie comme pour la souffler. Mais le lumignon, au contraire, s’intensifie. Elle allume une cigarette. L’autre  a disparu. Elle aussi disparaît. Ne reste que la bougie.

Au-dessus la fenêtre est obscure et cependant ne se confond pas avec le mur. Dans sa partie haute, un lustre éteint, mais dont les pampilles reflètent une lumière indirecte provenant d’une autre pièce, flotte comme une peau d’orange dans une eau noire.

En dessous, la portion de la pièce que je vois est vide.

C’est l’appartement qui semble toujours couver une nuit de Noël.

Il n’apparaît qu’à travers les arbustes en pot qui lui font une ramure en ombres chinoises, traversée de vent.

Derrière, l’ambiance est rouge et dorée, dans le suspens qui précède une nuit de fête.

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